Consagración

Sin embargo,
no es desamor esa fatiga que sientes,
sino melaza que regresa,
sed que a sí misma se niega
para entregarse, después, más fría y tamizada.

No pretendo sepultar la herida,
sino hacerla más azul: darte más aire,
en lugar de exiliarte.
Por eso mi tierra, que antes buscaba la incisión,
el reír de los cuchillos, recoge ahora el ámbar de tu vientre.

Por eso me arropo con tus membranas.
Por eso aflora mi estómago: para que no se escapen tus centímetros.

Tu sexo huele a espíritu.
Tu sexo es una casa consagrada.

Eduardo Moga

Photo: Frederic Fontenoy
(Merci)